Le regard digest en

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Dans l’ombre des lanternes vacillantes, le théâtre de Kyoto s’élevait dans un silence authentique. À l’heure où la cité s’endormait sous la éclairage pâle de astre de la nuit, c’était ici que se jouaient les drames les plus séculaires du Japon. Sur la scène, des praticiens masqués, vêtus de soie et de brocart, incarnaient des astres errants, des guerriers déchus et de la haut oubliés. Chaque mouvement était lent, mesuré, imprégné de la démonstration des siècles derrière nous. Dans l’atelier adjacent, un espèce humaine se tenait assis devant une pas de masques alignés tels que des têtes endormis. Taira no Kenji, maître sculpteur, était vécu à travers tout Kyoto pour son union spécial. On disait que ses masques de Nô possédaient une esprit, qu’ils portaient en eux des fragments d’avenir. Ce n’était pas un ample artisan. C’était une pythie, un espèce humaine avec lequel la voyance s’exprimait de par le dessein buriné et la peinture soignée qui donnait espérance de vie à bien ses créations. Il passait des moments douloureux à bien tailler le cyprès religieux, donnant la chose révéler mollement les visage qui y sommeillaient. Chaque masque racontait une histoire, non seulement celle des figurines qu’il représentait, et également celle de celui qui allaient le porter. Car Kenji ne créait d'une part des produits d’art. Il créait des divinations. Cette nuit-là, il s’apprêtait à achever son dernier chef-d’œuvre. Un masque favorable à un très large personnage de la troupe impériale, un homme avec lequel le nom était chuchoté avec serieux à la cour du shogun. Kenji l’avait façonné de près, en fonction des silhouette qu’il voyait être découvert sous ses clavier, donnant la voyance conseiller son œuvre. Mais lorsqu’il posa le pinceau sur le propos pour y peindre les derniers points, une étrange conscience le traversa. Une doute glissa dans son corps, un frisson inapparent qui fit trembler sa coeur. Il s’arrêta une période, approfondissant son poste de travail par-dessous la lumiere tamisée des bougies. Le masque semblait le implanter. Il n’était toujours pas terminé, et pourtant, il dégageait une exhalaison troublante, par exemple s’il contenait déjà un mystique que abandonné Kenji pouvait détecter. La voyance ne se manifestait jamais de la même personnalité, mais il savait diagnostiquer les comètes. Il recula d’un pas, suivant son œuvre avec soupçon. L’expression du masque, qu’il désirait repère de quiétude, lui apparaissait dès maintenant ambiguë. Quelque étape dans le intention semblait murmurer une authenticité qu’il n’était pas prêt à donner la préférence. Le silence de l’atelier devint pesant. Kenji savait qu’il venait de concevoir un fragment du destin. Mais cette fois, il ignorait encore duquel ce destin était voué.

L’aube teintait Kyoto d’une lumière grise et diffuse, un voilage silencieux sur les toits courbés des maisons de rêve. Dans l’atelier de Taira no Kenji, l’odeur persistante du cyprès sacré et des pigments séchés flottait encore, imprégnant n'importe quel recoin de l’espace. Mais l’artisan n’avait pas trouvé le repos. Il était resté éveillé, empruntant la voie de le masque posé sur sa table de problèmes à gérer, incapable de se contrer de son regard figé. L’expression sculptée semblait se métamorphoser à n'importe quel mouvement de la passion des bougies, oscillant entre tranquillité et malaise. La voyance parlait d'ordinaire par des traces délicats, et cette nuit, elle s’était manifestée d’une manière qu’il ne pouvait ignorer. Le masque n’était pas un souple objet d’art. Il portait un fragment d’avenir, et Kenji savait qu’il ne pourrait s’en balbutier autant que la certitude ne lui serait pas révélée. Il s’arracha enfin à sa distraction et sortit de l’atelier. L’air actuel du matin le frappa par exemple une lame, tranchant clair la torpeur qui pesait sur ses chakras. Les rues de Kyoto s’animaient délicatement, les marchands installant leurs étals, les moines déambulant en silence, récitant leurs prières. Pourtant, un étrange sentiment continuait de le hanter. Il savait où il devait voguer. Les anciens racontaient que la forêt aux abords du temple Fushimi Inari abritait des esprits en situation de pouvoir révéler ce qui était inconnu. Les masques de Nô eux-mêmes puisaient leur bienfait dans ces croyances. Si la voyance avait un visionnaire à lui manifester, il le trouverait là-bas. Il marcha de nombreuses années, dépassant les torii rougeaud qui marquaient l’entrée du sanctuaire. Sous la luminosité encore pâle, le sentier s’enfonçait dans l’ombre des arbres séculaires, où le murmure du vent semblait tinter de la même façon qu'un écho ancestral. Lorsqu’il atteignit une clairière ignorée, il s’arrêta. Le silence était total, figé tels que l'obscur qu’il avait buriné. Il s’agenouilla sur la mousse humide et ferma les yeux. La voyance n’était pas grandement une donnée immédiate. Elle était une attente, une journée à ce qui désirait être considéré. Un frisson glissa le long de son verso dès lors que le vent se leva brusquement, déclenchant un tourbillon de feuilles. Puis il vit. Des dessins fugaces, fragmentées. Un étoile sur scène, vêtu d’une robe de soie immaculée. Le masque, posé sur son visage, figé dans son effluve ambivalente. Puis une tare brutale. Une silhouette s’effondrant sous la luminosité crue des lanternes. Un génie coupé. Le session interrompu. La panique. La décédé. Kenji rouvrit les yeux, le cœur battant. La voyance venait de lui transmettre son signal. Le masque qu’il avait ouvragé portait un destinée morne. Et ce avenir allait bientôt se passer.